Un lungo muro di cinta circonda il bacino di carenaggio.
La strada di terra battuta che li ha condotti qui si stacca dalla statale e avanza tra boschi e terreni incolti.
Qui non c’è anima viva per miglia.
Vicino al cancello di metallo una piccola baracca, probabilmente l’abitazione del guardiano.
- Porta chiusa - annuncia McCormac dopo aver bussato diverse volte e provato ad aprire. - Ryan?
- Provo io, ecco la chiave - Baronetto si fa avanti e scarica un colpo sulla serratura.
Il nottolino esplode e la porta si spalanca sotto la spinta del proiettile sbattendo violentemente sul muro.
Lo sparo rimbomba nell’oscurità.
- Bravo! Ora tutti sapranno che siamo qui.
- Perché secondo te se qui c’è qualcuno non ci ha già visto arrivare dalla strada?
Tony entra e gli altri lo seguono.
L’interno è povero e in disordine, un letto sfatto, un tavolino, un armadio aperto e vuoto, nell’angolo un baule con un grosso lucchetto.
- Meno male che la mia chiave è universale
- Stai fermo idiota! Lascia provare Ryan.
Con gesti precisi la serratura scatta e il lucchetto si apre.
Nella cassa sono ammucchiati diversi registri navali, probabilmente appartenuti alle navi dismesse.
- Dividiamoceli e cerchiamo quello della Olympic.
Circa un'ora dopo il giornale di bordo della Olympic appare tra i fogli ingialliti e consunti dall’umidità.
- Eccolo qui. - Connor dà una rapida scorsa ai nomi dei passeggeri imbarcati - Ed ecco qui Martin Morat. Non è sceso a New York con tutti gli altri, da questo registro sembra non sia proprio sceso.
Probabilmente avrà chiesto di essere scaricato a Falmouth quando la nave si stava dirigendo verso i bacini di carenaggio.
Escono di nuovo nella notte.
Il cancello li divide dalla Olympic e forse, dalla fine del loro viaggio.
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