Di nuovo alla piccola pensione.
La cena, un ottimo pesce ai ferri con contorno di patate e rosmarino.
Connor chiacchiera amabilmente con il gestore, gustando un buon sigaro.
- Oggi ho visto nel museo che diverse spedizioni si sono avvicendate, alcune con esiti davvero infausti.
- Assolutamente sì, quel posto è maledetto.
In questo paese tutti ripetono la stessa manfrina, pensa.
Certo il pozzo dei pirati è un’ottima attrattiva, i turisti riempiono le casse del paese, eppure sembra che tutti recitino lo stesso copione...
- Sa, ci sono state altre morti misteriose, anche in tempi recenti.
La frase scuote Connor dai suoi pensieri.
- Come scusi?
- Dicevo che un po’ di anni fa è venuto un giornalista, a scrivere un libro sul tesoro… non ricordo il nome ma era il 1911 o il 1912.
- E cosa successe?
- Nessuno lo sa... Scomparve.
- Non è che magari è tornato a casa sua?
- Voi pensatela come volete, però da un giorno all’altro non si fece più vedere.
- Capisco. Bene direi che è ora di andare a dormire. Grazie della chiacchierata.
- Buonanotte.
Pochi minuti dopo le luci si spengono e Sand Cove scompare nella notte.
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